miércoles, 10 de diciembre de 2008

Cómo

Cómo puede alguien rugir
de esa manera y adentro
no tener nada?

Cómo se puede amar así
de una forma tan feroz
y adentro no tener nada?

De donde la fuerza?
de donde las mañas
de animal domesticado?

Cómo se puede nombrar
el cielo, el amor y lo eterno
y adentro no tener nada?

Erectos los mitos
alzados los perfumes del amor
las promesas sueltas.

Cómo puede alguien beberse
a otro frenéticamente
y adentro no quedarle nunca nada?

viernes, 28 de noviembre de 2008

Verde cansado

Verde cansado
calles y calle
las manos en la cintura
Mirandofuturo
uno sutil y abierto
pensado para creer.
Aun en verde cansado
vibra la fe entre mis grietas.

Mi primer viaje

Mi primer viaje


Tengo el nombre que me han dado
y no mis padres, sino mis actos
con mis literatos amores
he viajado, mi primer viaje
fue a Buenos Aires, luego la costa
y la definida Europa que ha sido
como todos los mundos menos
el mío y luego por un descuido sólo mío.


Mi primer viaje fue a Buenos Aires
en las alas de tela que a un fulano
le robé, y con ellas vi la costa
celeste de mar y toda Europa
y me alquilé soles que en la capital derroché.

Paciente esperé que cicatrice
la llaga, que el día crezca
que se complete la historia del viaje,
que la encrucijada deje de ser tal
que después de los 3.650 días haya alcanzado la paz.

Ni

Ni el amor
pudo con el Amor
cantidad de veces
me senté a pensar
que mierda es lo que sos en mí,
no pudo la bronca
no los intentos de abandono
no el mar tragándose la capital
ni las muchas avenidas
bebiéndose infelices
las tempranas anunciaciones.

Con tanta intensidad
he sentido Esto y padecí Eso
tanto como y casi el de un fuego,
o la muerte y la misma exageración.

sábado, 15 de noviembre de 2008

Y

Y

Y los ojos del 24 de agosto
y los posibles ojos de otros
con un temprano sol
que amanecerá doblemente.

Y los balcones que cuelgan el amor
en primavera como helechos
Y el invierno también atrás
que a modo de campana
suele imaginario sonar.

Y todo lo que espero con la boca abierta
y lo que sueño que será en amarillo,
en naranja, amanece con tantos soles
como mi ventana puede soportar.


Los laureles de mis hijos
y mis ilustres amores, vestidos y
enmascarados
y el pelosuave y los ojosmansos
del que supe tantas veces nombrar.

Hoy no puedo decir todo
lo que queda por decir:
El espectáculo de las ciudades
el sello de Buenos Aires
y un alma casi verde y casi joven.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

El suéter verde

Torpe madurez,
el control fue tuyo
como la claridad apenas de
la luz que hablaba en lo bajo
o como la cocina abierta y
las ventanas ciegas.


Hábiles esos ojos tuyos
para derrotar mi posición,
tirarla sobre el tablero
y que vaya derramándose hasta
las sillas y de ellas al piso.

El suéter verde
tu cuerpo en alto
un tapiz perfecto que
detrás de mí pensaba a gritos
y yo oía sus pensamientos.

Madrid

martes, 16 de septiembre de 2008

Sólo y

Sólo y
nada más que esto
un apenas eternidad,
un tiempo que circula libre
por detrás del cristal.
Inquietante literatura
apócrifa o real,
una vida de lúgubre rarezas.
Definitiva voz, única,
única y capaz.

jueves, 4 de septiembre de 2008

Sin titulo

“La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.”
J.L.Borges

La torre ha caído
sus soldados con ella
y tú, soldado.

No hay casualidad
que se revierta ya
ni formas de encontrar
una porteña calle que sangre
porque alguien arrastra
sus pies por ella.

La cara celeste y cielo
ha cerrado sus ojos
y abierto otros,
a mí la mitad de mí
ya no me pertenece
se perdió tras mis grandes obras
tras los grandes logros.

Nunca nada me ha sido mejor
que esto.
Que el olvido de la amenaza.

Calmar la

Calmar la ansiedad
de la muerte temprana
y original.
Ardiente la muerte original
tempranamente arde.

Morir de pies y manos? No!
No de ciencia y fuerza
sólo de el juego pronto
que entre pájaros azules
en agosto se formó.
(de esa muerte hablo)

Se arrecuesta Buenos Aires
y se hace rincón, se marchita
de a ratitos, más pegada a tal fábula
le ilusiona la calle pero se disfraza de mar.

lunes, 23 de junio de 2008

Mi

El vicio tengo de esas notas
y el favor de algunos ojos
en cualquier tarde costera,
además de una maldita confusión
que me agrada cuando
adentro no tengo nada.
Y quiero, si puedo, ser parte
de una junta ridícula de elementos.

Ya has venido tantas veces
a sentarte en mi vereda
mientras desde una ventana
juego con mi atractiva suerte.

Estoy de vos agotada
más cuando miro dentro
y no hay nada, me sirves
me sirves, me sirves.

Acto de fé

En tu acto de fe me conmoviste
y conspiraste para una extraña razón,
me hiciste perfecta, bella
en tus equivocaciones.

A veces mis aguas giran
y se purifican sólo para
volverse a estancar
y en vos contaminarse.

Mi cuerpo que a nada
ni a nadie se ha sujetado
a veces camina a la puerta de tus gracias
por si en esas malditas columnas
por si en esos malditos descuidos…
no sé, aparecés.

Hoy siento

Hoy siento que voy a quebrarme
y quiero
para no saberme muerta y helada
conozco bien ese sonido digno de mí
sé la cantidad de días
que a esto le falta

Propicia esta serenidad
me saca el poeta enfermo
que he tragado hace años
y vos bien sabés comprender

Sé que ya no habrá nadie
nadie de esa forma, con ese color
y esa mirada sucia que me abría a la luz.
Ya nos contaminamos
con o sin obelisco
con o sin amor.

domingo, 4 de mayo de 2008

y no termina nunca...

Impresionante ruido al
quebrarse, el estruendo
se oyó en toda la casa
y por la ciudad se paseó.

Elegía de un paraíso,
una mierda de
efectos encontrados,
todos los laberintos todos,
los de Borges y los de otros
liándome la cabeza.

Tengo un dolor tan grande
y otro tan pequeño
infinitamente perseverantes,
definitivos.
Madrid.

Vos en las palabras

Siempre vos en las palabras
no importa de qué forma las acomode
ni cuanto haga para modificarlas
mi libro no se maravilla ni se espanta
de encontrarte
sea con el poder de un conquistador
o vencido y casi muerto
como te supe yo.

Remediaré con palabras, el dolor
menopausico y febril
que ficticiamente como caballo
en vez de dejarse montar,
es él sobre mí.

Tantas palabras entendiéndote
abarajando los reveses de tus guaridas.

¿Te acordás cuando te conté de las máscaras?
De lo que estas hacían
de lo que estas pueden hacer
de que si las ajustás, sangran y flojas, caen.

Esas máscaras mis palabras,
y no importa cuanto las modifique ya
son tan infinitas, que garabateando
en este circulo perverso
sólo dan vueltas en el mismo eterno dedo.



Madrid.

Argumentando de vos

Te sobreviví,
te enumeré.

No hay que,
no hay quien
no podrán modificarme.
Ni que.
Ni quien me convenza,
no me pacificarán.

El magnifico
masticó mis entrañas,
la voz deseada, la lectura
y mis mansas costumbres.

Me quedé contigo
de tu mano y en tus artes
divino accidente fui
en tu apaciguada exactitud
buscada en la avenida grande.

Quien repetirá
misteriosamente cada alucinación
atada a mi cabeza?
Y si sucede la luz en la noche?
Y si veo otra vez el amor?

Madrid.

martes, 11 de marzo de 2008

Mortal

Mortal:
de los insensatos el mas capaz
de los mortales el único mió.
¡Ah, si! Sumergime en vos
destruye los brazos
que nerviosos a tus brazos se atan.

¡Si, si, si! ¡Sacudime el amor
esta febril y torpe sensación
que se descompone y agrieta!

Si, dañino. Si, insensato
manipulame con el saber de esos pedidos
que caen sobre el asfalto y yo
recojo y amontono.

Mi pequeño niño insalubre
mi lunfarda pasión desequilibrada
De los maestros del amor, el aprendiz
de todos los mortales el único mió.

Madrid.

lunes, 10 de marzo de 2008

Hace

Hace tanto tiempo y
hace tanto frío
más hace tiempo que frío
y aunque menos,
se engruesa en las calles,
se enmarca en las ventanas y
espera en alguna puerta.

Mi querido no tan querido
hace tanto tiempo que
hace tanto frío.

Repetime que pasa en la ciudad
¿Cuántos son los que han caído
en esta nueva guerra austral?
-ya antes te lo mencioné-
Pero no me cuentes con la boca y
con la lengua, inventame un cuento
o verso parrandero en esta estación
en la que hace tanto frío que hace tiempo.

Madrid.

Sinceramente

Maravillosa forma
batallo conmigo
cuando te asomás
y me descomponés el alma
entre mis órganos terribles.

Sinceramente creo que
al perderte en la esquina
algo adentro me duele.

Madrid.

tiempos


Tiempos de rotas caras
de las manos cerradas
simulando las ventanas
abiertas de ayer.
Me asombro, y no termina nunca
mi asombrada razón de seguir
sintiéndose rota
esperando que sea mentira
toda la verdad estacionada
en la vereda de mi casa.

¡Yo, yo, yo!
Yo, yo, yo tenia
los sueños en rosa,
la casa quieta
y el mar hamacándose a mi espera.

¡Que tiempos estos, Señor ¡
en los que creyendo que
caminaba me arrastro.

Madrid.

miércoles, 6 de febrero de 2008

Amar al daño

Amar al daño…
Lope de Vega.



En otros versos
he descubierto mi atrevimiento
de amar al daño
de sacrificar cada parte mía
en los suburbios de otro,
de volverme tan pobre
e irracional
que ni fugitiva acabaría
escapando.

He revelado mis sentimientos,
escuchado mis ecos
sin persuadirme de ello.
He negociado contigo
cuando expuse mi alma
eso lo sé.




Madrid.

lunes, 28 de enero de 2008

Con tus juegos

Con tus juegos de mentira
y tus mentiras tan jugadas
hagamos esta sutil historia
de niños egoístas
mal educados por la vida,
inescrupulosos con el amor.

¿Seremos iguales los dos?
Creo que sí a veces
y otras que no, pero bueno,
participemos,
así es el Amor.

viernes, 25 de enero de 2008

jueves, 17 de enero de 2008

Buscar

cuadro de Fabrizio Puzzella


Buscar

Anúnciame tu presencia
en medio de este rojo agitado,
que ando de la mano de otros perdidos
de otros azules
buscando no sé que tierras.

Escalera para mi alma,
dame un favor,
que tengo un fulano alto y tosco
apretándome la garganta.

Todas las luces,
todas las lunas descamadas,
todo yo con estos y esos vacíos
buscando-digo otra vez- no sé que tierras.

¡Auxíliame, Don Nadie!
que me presto a mi mismo
como niño, siempre como niño,
con el pensar metido en una caja
en el orillo de la puerta
o colgando de la ventana.


Madrid.

martes, 15 de enero de 2008

La poesía para mí

Sólo y
nada más que esto
un apenas eternidad,
un tiempo que circula libre
por detrás del cristal.
Inquietante literatura
apócrifa o real,
una vida de lúgubre rarezas.
Definitiva voz, única,
única y capaz.

Madrid.

La vida que otros...

La vida que otros ven
la vida que estos me besan
que no mía, y por antojo a veces tuya
la que me compras en el mercado
esa vida que distraído guardas
en un bolsillo, yo no sé, amor, si es la mía.

Anda por ahí una clamándose rota
sintiéndose sola
esa vida mía que absorbes al
decir mi nombre que te deslumbra,
se traba en tu lengua y luego la escupes
yo no sé, mi vida, si esa vida es la mía.


Madrid

domingo, 13 de enero de 2008

El amor que no

Se ha inhibido así
el deseo a la nueva guerra austral
todo quedo en receso
esta tarde el mundo esperara.

El amor que no se supo
que no se supo terminar
anda de arena y anda arrojado
anda irrigando sangre en lo mojado
el amor que no se quiere
se esta a punto de quebrar.

Tan fuerte el grito
y sin ser oído fue
muerte al quebranto.

La danza que en
invierno al sol espera
esta tarde el mundo no la bailara.





Madrid.

martes, 1 de enero de 2008

Serenata roja

Serenata roja
canción de niño moreno
que con el rasguño
de una caja hueca
y un ojo en alto
mi frialdad gobierna.

El ritmo que lleva
el golpe de tu dedo sobre
el piano ha roto siempre
mi ojo llorón y mi acero.

Ven, levántate,
agita tu traviesa voz
que la preciso.

¡Ay esos ojos de rincón!
¡Esos reflejos de luz al girarte!
¡Ay!

¡Ay el ritmo que lleva el
golpe de tu dedo y tu luz al girarte!
¡Ay!


Madrid.

Y entonces

A veces creo que esto
es perfecta mentira en celeste
que me cierra en esfera hueca,
y aún compasiva de mí se
vuelve maravillosa.

Y mas tarde veo esto: esto de
Amor hemisferio
de azul y otras.

Y si en un día común,
en un descuido, como la mano
que haya el bolsillo te
encuentro…
Entonces que haré?
Qué haré para no caer?

Madrid.