Amén

El amor es para todos igual

tiene las mismitas vueltas

y es igual de sencilla y utilizable su rueda.

A

A veces me alcanza

con esa suerte enumerada

con esa suerte lista de supermercado.

Sin título

De todo y con detalles he tomado notas en mi mente:
Los hoteles, las reuniones
las autoridades que pasan a mi lado
los paseos y como el tono de tu voz no cambia
aunque profundamente seas alboroto y guerra
Sentado frente a mí te observo y te dibujo
con líneas ténues y delgadas
perdidas entre formas sueltas
no dan, ni dirán nada.
Tus ojos me guardan.
Escucho la maquinita de tu cabeza
hago otros dibujos, garabatos, rayas
y tomamos algo caliente que no sé que es.

La ventana de Saki

Si digo la casa
será la casa y entonces la casa sucederá
y vendrán como por la ventana abierta
los cazadores perdidos y esperados hasta la locura
con sus manos y bolsas cargadas
se hablará de cosas bellas, palabras ciertas
los saludos inundarán la habitación
y lo sentido será sentido
y los cuentos serán cuentos y la realidad, verdad
ya no habrá que enumerar lo que falta
lo que se ha roto, ni decir mentiras de poemas.

Sin título

No tengo nada para decirte
estoy en blanco ahora que sos real
y adrede te hiciste como los demás
Histeria permanente y vacío
sin espada ni chamuyos.
Saberte dramático y sin poderes
no lo soporto, no lo soporto.

Tiempos parecidos

No mastico ni trago algo que se parezca a vos
tus ojos han dejado de guardar luz
estas seco y sos enemigo
no mío, sólo enemigo.
Me asombra mi frialdad
que pueda desprender de mi pecho
el incendio, los sueños y el amor
en unos cinco minutos de viaje.

El milagro

Todo lo dejé en la escalera del patio

renuncié en el umbral de mi madre

y fue el mar, y la noche vino

llovió a mares y como nunca el cielo tronó
Esa lluvia  en abundancia

toda esa abundancia milagrosa.

Bellas anunciaciones

Bellas anunciaciones
Lienzo,acrilico 80x75

Diaspora

A Juarroz

Juarroz pone su mano entre mis piernas
apenas levanta el vestido
apenas me hablas, apenas me mira.

Al fin

Anduve a tientas con un fulano fácil de olvidar
más sentí la muerte como un gato
mauyandome entre los pies desde el 18 al 26.

Por favor no lo repitan más
basta de vientos, de ingenuos y pájaros
Aquí no ha pasado nada

Alegría

Este ánimo, éste buen ánimo
los caprichos, la poesía azul
y el pronto amor que une los cuerpos
como dijo Sabines, es alegría.

a 400 kilometros de acá

Esas minas sofisticadas
alardeando luces de ciudad
esos atuendos suyos
esas rocas
esas putas
esas apresuradas damas altas
suelen hacerme sentir
-cuando te vas-
mugrienta y enferma.

Si escribo, escribo de otros hombres
con otros nombres y otras caras
con apellidos largos y dobles
hombres de cuerpos gigantes
que piensan cosas similares a las tuyas
e intentan también estar llenos de algo.

Dolores de una semana
podridos besos de sólo los jueves
Que pobreza!
De qué valdría escribir tan miserablemente
Nada.
Dolores de una semana
que caben en las pequeñas latas del supermercado.

5 y 36

Recuerdo Diciembre
el rosario de penas roto
y como caían las cuentas al piso
sonando y rebotando por la habitación
a las 5 y 36 de la madrugada.

La boca sucia

Saberme como algunas histéricas girando
en sus mismas vueltas me da igual
Si así consigo andar con la boca sucia.

Quiero

Esto quiero
los sentimientos libres
esa cama
los besos con entendimiento
y saber que dejé por fin de ser
inquebrantablemente fuerte.

Sin titulo

Que sencilla me crées
como para dudar si miento
cuando hablo con certeza
de las guirnaldas en tu cuerpo
y como la luz llega abriéndose
al término de tus goces.

Decir

Sé que buscás mis palabras
no voy a dejarte en mi historia
No diré absolutamente nada.

Con el amor no alcanza

Con el Amor no alcanza nene
te lo repetí tantas veces
no alcanza con el auto
no me alcanza tu cabeza
ni tu casa
no me gustan tus sillones
no me alcanzaron jamás tus románticas desgracias
ni las caricias ni las cartas
nunca me sirvieron tus mensajes
no me alcanzaron tus altas tazas
tu cuerpo enorme y poderoso
los botones, ni las camisas
tampoco mis leídas nocturnas te ayudaron
eso no me hubiese cansado.

Tu amor de plástico
Amor común, no malo, pero común
sin demonios ni santos
sin sangre ni vueltas
me aburre el Amor de los comunes
con sus novelas y tragedias
aunque vuelva yo a sus dulces novelas
a reclamar luego básicas carencias.

Igual con el Amor no alcanza
te acordás que te lo dije en la cocina
con vos de espalda preparando el mate
recuerdo que tardaste conmovedoramente en levantar la mirada.

Palabritas sueltas del francés

Palabritas sueltas del francés
Je t'aime, mon enfant
la vida giro en una sola manzana
la cuerda y el fuego
el agua inagotable que se agotó

Las idas y venidas
la capital enferma
y las marcas mías que no sabés borrar
no vas a crecer después de mí
Sería imposible

Palabritas sueltas del francés
las torres de plástico
con variantes en vidrio

Mi cosa redonda fantástica
mon enfant, mon enfant
el presente, la cuerda y yo kit burns

Ya

Y sale Agosto y nace libre
sabe a comienzo
centro de espiral ya sereno.
Habrá calor intenso y gustará a no reclamos
se hablarán tantos idiomas en Agosto
que muchos sé, no aprenderé
sabre del jardín y sus verdes árboles.

Abro la boca y extiendo mis brazos

Agosto guarda sentimientos como toros
girando desde antes para hoy rodearme.
Búfalos de fuerza
y un temprano concilio en mis celestes

Viene, viene de soles, viene de día
a estrenarse con mi cielo y en mis sillas
a pintarme la cara y dar el sentido
al mientras que era mientras cuando esperaba.

Erika Madrid (Grupo Literario SIGNOS)

casi agosto

Casi es agosto y aun
me duele el verano
tengo el abrazo de la avenida 4
apretándome y es casi agosto

La virginidad que perdí
en esas avenidas calientes
en medio de calles que quizás
no caminé hasta diciembre
y aun en diciembre si me descuido, dolerá

Decir que fui relámpago
decir que fue de lo mencionado un seudo Londres
y siempre que quiso llovió
y siempre que lo pediste llovió
y llovió tanto, tanto llovió.

Piso agosto, el mar está sólido
y yo escribo todavía enero, febrero y marzo.

Erika Madrid (Grupo Literario SIGNOS)

Días para

Hay días en que deseo incontrolablemente ceder
pero me queda tan lejos y tan grande

Hay días en que creo en el amor y sus boludeces
pero me queda tan lejos y tan grande

Días como hoy con sol y dulce tiempo
en los que me recreo en el placer del toc que me perturba
y me hace ser parte de una supuesta suma.

Hay días en que miro a mi madre con gusto
preguntándome ella tiernamente que quiero y quien soy

Revuelvo las campañas de mis pares
corto entre tanto las lavandas
Y pienso en Borges con sus conjurados.

Hay días ruidosos en los que busco un sueño, una visión
de mares o terrenos muertos para algunos recuerdos
Pero me queda tan lejos y tan grande.

J`ai peur

J`ai peur
Esto logra someterme
y encerrarme en la ciudad
salada y negra.
J`ai peur
Tanto sentir es inconfundible
paseándose en la misma esquina
y caminando luego sobre las aguas
como si fuese milagro.

Ahora

El terror se ha desvanecido
la muerte cayó en sus propios ganchos
el espanto y el frío llegaron a su fin

Ahora las ventanas y directas puertas
alardean sus cristales resplandecientes
y llaman al son de la marcha ya anunciada.

Me senté y me levanté para esperar
me hice agua y sal. Fui la noche.
Sangre había por todas partes, sangre
sangre y tripas, las vísceras mías, más sangre.

Ahora las ventanas y directas puertas
alardean sus cristales resplandecientes
y llaman al son de la marcha ya anunciada.

Vivo con la boca abierta atascada de profecías
y estas mansas costumbres envueltas de luz
soy un poco de la muerte que padecí
y también la promesa asumida
llorada y hecha.

La cajita

En la caja ardieron luces
se barrieron las escaleras
en la mesa hubo platos, pan y el alma
agua se sirvió para borracheras nocturnas
los vasos caían, las risas también, mi querido, mi alma.

Que fallidos actos vistieron mi alma, el alma
tu alma, mi alma.

Te nombré y mi boca te supo, mi alma
te bautizó el alma mía, mi alma.
cómo te extraño aunque no me sirvieras
-y bien digo-
ni fueras los laureles para mis anunciadas coronas
de el mismo modo que no me sirve el alma,
tu alma, mi querido bien querido, mi alma.

Erika Madrid (Grupo Literario SIGNOS)

La burla

Me sucedieron las piernas
con sus perfectas articulaciones por naturaleza
y pienso a veces coherentemente
porque Dios así lo quiso
cosas me suceden por ser y estar.
Y ahora entonces el amor
viene, y viene a esta edad
y se posiciona en mi frente
y no por natura sino por burla
aun así el placer y la dulzura de esta persecución
me enseña y me ofrece en gracia palabras
que no conocía ni imaginaba.

Erika Madrid ( grupo literario SIGNOS)

Uno y más

El tiempo reloj pasa
con el pulgar extendido
y me roza irónico las manos
que cuelgan del borde de la cama

Tengo los ojos tan abiertos que duelen
el alma se sacude dentro de mí
Voy a vivir y a quedarme así
jugando con la inmortalidad por mas de un año

Yo puedo más que esos, yo quiero más que estos
con mis alas de tela yo puedo aquello
aunque a veces del dolor no pueda mover el cuerpo
que descanso en la silla al sol.

Que placer me da observar que vibro y sangro
Que absoluta no dejo nunca de creer y volar
mientras cocino o canto
mientras voy de la mesa a la cama arrastrando libros
o camino perdidamente a la panadería del barrio.

Erika Madrid (Grupo literario SIGNOS)

Saber

Tus interminables brazos me aprietan
y te declaran hombre.
Entre giros de entusiasmo
la noche se me apresura
luego abre mi boca
y dentro te mezquino.
Mi atrevimiento es tal
que puedo malgastarte sin remordimientos
y luego descansar.

Regreso, voy y vengo
entre tus resueltas aguas
que a veces son frías como mi alma
y otras hierven y se violentan como mis pensamientos.

Erika Madrid ( Grupo literario SIGNOS)

Despúes del filo

Se me cierra la boca
y un algo que me enseñaron
a llamar angustia, por momentos
me atrapa, por detrás ata mis brazos
y me suspende sobre mi única piedra
hasta agotarse ella y agotarme yo.

¡A veces que poco soy, Dios
y cuanto placer me da!
En los órganos y en el sexo
esa revolución de fuego me emociona.

Miro el reloj y luego me induzco
erguida a creer ser omnipotente
y en ese estado aun no descubrir
para que me sirven los ojos y la boca
para que me dieron los brazos y las
tripas en el estomago, para qué el sexo
ni para qué después del filo viene la sangre
que inevitablemente se expande.

Erika Madrid ( Grupo literario SIGNOS)

El juego

Estoy infinitamente
llena de dobleces
albergo cantidad de caras
sin confirmar
me asombro de mí
y de quien soy en forma innegable

Tengo un camino eterno
que se vive declarando
a cada momento
girando sobre un mismo eje
y modificando la vuelta anterior.

El juego de ajedrez con Borges
a veces alardea jugarse solo, es así
esto ocurre tantas veces
y todo el tiempo.

Erika Madrid (Grupo literario SIGNOS)

Armaduras

Armaduras se vuelven hilachas
todos los nombres hacen uno
y se transforman luego en criaturas
que poseen dones y sentidos
hablan, ríen y sangran
sangran aunque yo no les haga daño
y ríen aunque yo les haga daño.

Divinos gestos, divinos nombres
que en un solo corazón
logran albergar tanto al diablo como a Dios
según fijen la mirada
o apoyen ineficazmente una mano.

Erika Madrid ( Grupo literario SIGNOS)

Segundo cráter

Ya no mas cráteres
Ya no mas sombras
Ya no mas yo complicada

Se acabó el ruido
y la canción que no comenzaba
Ya no ansiedad
Ya no la casa rota
Ni el invierno, no más conspiraciones.

Ahora la espiga y el trigo
la calesita y el piano
árboles inmóviles
también los libros que me cuenten de Napoleón
y el entero Yo íntegro

Ahora el castillo armado
la calesita otra vez y el piano.

Erika Madrid (Grupo literario SIGNOS)

Es del tiempo

Promesa de eternos mares
jugando a ser un atractivo mundo
y entre toda esta mierda
el Amor figurándose en la realidad
bailando y pasos inventando
siempre, siempre jugando a condiciones
imagen de las imágenes
y otra vez supuestas, inconstantes
sexuales aguas donde hundirse.

Con dos luces amaneció
en su hora exacta
no sé si contra mí conspira
o simplemente he caído en la diversión
hermética en la que el espíritu
puede más que el erguido cuerpo.

Y otra vez digo: Pura mierda,
la amenaza que vive constante
en mis adentros me consuela en la soledad
y en mis aires de grandeza me consume.

110

Demasiadas puertas
insoportablemente curiosas
miro la paz de los otros
y en raras ocasiones los ojos
sus héroes envidio
y entonces cierro las puertas

Por alguna razón
a mí no me funcionan
no me van ni el vértigo ni los lazos
que arriman los otros.

Yo les miro las batallas
cada vez que abro mis ventanas
y cierro entonces las puertas
quedándome provechosamente
ni dentro ni fuera de tantos mitos.

La historia de mi vida suspira
se arma, ríe y asombra
de coincidir ebria con las piezas esperadas.

Erika Madrid ( Grupo literario SIGNOS)

Sin titulo

Ya no me importa lo que suene
dentro de esas gentes torres
no me interesan sus campanas sonando
un teórico romance ni sus vueltas

Debo a este puterío encontrarle sola los ojos
pegarle piernas y brazos
y armarle un alma que tenga centro
de esos egoístas que respiran
y bombean sangre inagotablemente para sí.

Quiero comer hasta saciarme
y encender todas las luces de mi casa
no deseo ya dejarle decisiones al azar
ni obviar abismos de los que no se me antoja salir.

Erika Madrid ( Grupo literario SIGNOS)

Esperado

Cuando estoy sola
abarajo el mundo
y lo disfrazo
para luego tomarlo en los brazos
y preguntarle lo que no sabe,
maldita forma construida
de esperar respuestas

Razón colérica
Visiones finalmente.

Río de mí
de como inesperadamente me ha llegado la paz
Luego de los gemidos
después de tantas plegarias


Ahora veo caras plateadas, rosas también
y juego con el mundo
metiéndolo entre las piernas,
tirándolo de una mano a otra
y creo que, ya más confiadamente.

Erika Madrid (Grupo literario SIGNOS)

Iguales, los mismitos

Cantidad de caras, tantos nombres
y nadie toca nada
Nadie llega a la puerta
Nadie llega a esta puerta
Yo me siento a mirar
-como siempre-
Será mi culpa o será mi vida?

Intento la coraza quitar
para ser equivocadamente la misma
y albergar de forma diferente
los mismitos complejos
el oficio este, vaivenes
y la mejor de las injusticias.

Fundamentales nadie
Presentes en la mañana
Soy obra manifestándose
ardientes anunciaciones.

Hasta cuando? Pregunto yo
Y Gelmán responde: Hasta encontrarte.

Cosas que faltan

Esa forma ronca y aturdida
de darte a mí
y luego romper yo cada parte
de ese trato y aquello que da miedo nombrar.
Inmaduro afecto de nadie
Un revoltijo de todo
En el revoltijo todos.

Así lo dijo el andaluz:
No sé que es, pero hay algo en nuestras vidas.
Quizás nadie puede.
Ya es imposible alcanzarlo
Tocar, saberlo, callarlo
Llegar y quedarse más de lo previsto
en lo que hoy no entiendo y me da miedo nombrar.

Gente...como uno

Hay gentes números y gentes torres
Gentes túneles y gente amarilla
Yo los miro y me agrada persuadirme
de que andan en todos lados: diseminándose
y giran divirtiendo mis ojos y perfil
nada me importan y nada me dan
pero me gusta saber que están ahí
pudriendo o enriqueciendo algo afuera.

Hay gente medicina y gente
Azules sanos y otros
Terremotos y gente que toma té.


Gente inútil pero repleta de vida
Gente bella y otros nada
Y estoy yo, gente de mierda.

Manías tiranas
me aprietan la cabeza
y escupen sobre
mi libertad.

Los sentimientos
se extienden
sobre la calle,
regados sobre la cuadra
muertos en la vereda.

Alcanzar II

El mar ha subido
Inundó todo
Ya no hay temores
que vengan con la noche
siquiera más de esas noches
las alturas se tragan eficazmente
las cargas tenebrosas
y ha declarado La Palabra.

Hay tanta luz!
voy aprendiendo a beberla
está en el cielo que nace
encima de donde yo esté.

Mi cabeza corre
en absoluta quietud.

Me asombro
me contento, por fin
ha llegado el día de alcanzar
las todas, las tantas promesas.

Poema de Luis Gomez

No seas como yo,
este que teme no temer
y cuida como un tesoro
el viejo libro del estante
sin querer acabarlo por no perder
a trozos la tarde y el alma,
la vida y el alma,
este que exilia las manos
a la imposición y al desastre,


este que no es este
por miedo de ocupar los espacios
que me llevan a la derrota
del este que sí es este,
solitario y atrevido,
igual de vacío que lleno,
este vivo de miedo,
este muerto de miedo.
.
..L. Gómez..

Gracias amigo por prestarmelo. Poeta andalú

Voy a dejar

Voy a dejar tendido
un centenar de posibles quimeras inútiles
que conmigo no van aun en mi esfuerzo.

Los días atrás y el deseo
inmenso de morirme
se agitan, van y vienen
callada y dulcemente
por piadosas contrariedades mías.

Golpeo y someto con placer
la cabeza enlaberintada que el celeste
me ha dado y pelotuda y tristemente
ostento cada vez que me aburro
e insistente escarbo para encontrar
mis desiertos de siempre.

La comodidad y el amor
no saben darme nada,
Yo estuve oscura y aunque me esfuerce
y vuelva a intentarlo por no ceder
voy jugando a hacer equilibrio entre los fondos
míos y los fondos de los demás.

Es todo

Alimentarlo todo
Romperlo todo
Nacer otra vez
después de haber obtenido la muerte
como extremo, pausa y fin.

Argumentarlo todo
Retenerlo todo
Aprender de las diferentes moradas
de la mano memoriosa que vive
adentro y que se pudre adentro
para brotar sea cual fuere la estación

No comprender nada
de un juego vivo y exagerado.

La gloria de tempranas anunciaciones
y más tarde ridículo uno cargar:
La tristeza de niño.
El hambre de todos los días.
Y el inmortal rastrero deseo de vivir.

Todos los días de mi vida

Todos los días de mi vida
he querido saber esto que tengo
y aquello que suelo ser
entre las luces y los deleites.
Esclavos a mis pies y mi inocente presencia
mostrándose entre música y grandes
y todos, todos los días de mi vida
hacer de eso humo, insatisfacciones
sujetándome al pasado de un entero
de un alguien, de otros que en silencio dominan
pero hay días que ante la calma del amor
graciosamente la inmensidad a mí se sujeta.

Aquellas,algunas, aveces

Juego con el mundo en un dedo
y cuando este quiere caerse
con otro lo sostengo
me rio y ejerzo poder en aquellas alabadas cosas
más suelo sola nada tener en algunas tardes

Me gusta tocarme y ver si dentro
hay humedad y calor
me beso con mi lengua y conozco el amor
me rio del poder de otros en mí
y las novelas que sé
pero en otras tardes soy desagradablemente poco.

Y soy feliz y otras desespero
y tengo Dios y milagros y el aire suficiente
sillas, mesas, papeles y cuadros
de victoria en victoria suelo andar
y aun así a veces termino siendo calavera como los demás.

Buscando

Que curioso tantos estados para una misma fuente
Juego? Costumbres?
Practicas miserables o grandiosas?
Nunca entendí absolutamente nada
y aun así dispuse mi corazón a lo eterno.

Colecciones de vidas me aprendí
textos breves y extensos
entre años y amores vi rostros, experimenté
los sabores originales y las copias también
Supe de antemano los títulos del dolor.
Insoportable cantidad.

Nací con propósito
Lloré con propósito
Y la felicidad luego.

Sin razón me dieron poemas y fuentes
fui el nadie de la escoria al paso
la cicatriz y una pena dantesca
el mundo superficial a mis pies y una podrida belleza.
Sigo con estos soportándome y buscando respuestas
ante el magnífico amor y objetivo: tratar
por todos los medios de encontrar a Dios.

La primera persona

La primera persona
que me mostró el mundo
y me hizo ventanas,
golpeó mi boca cuando maldije el Amor.
Y el Amor maldije y maldije.

En primera persona
me mostró el mundo
y a este mismo le puso
ventanas para que aprendiera
a verme dentro.

Entonces me vi dentro
y maldije el amor y la risa
y el árbol y las canciones
la furia y el no tener ab-so-lu-ta-men-te nada.

La tarde del martes

Tu historia de la tarde
la que te oí al teléfono
me hizo acordar
me tentó a ver
que hay fosforescencias
gentilezas acomodadas
rebotando entre paredes grises
y departamentos vacíos
que hay canciones sólo para uno
el olor de alguien, los dedos
el Amor que se arma para romperse
y el Amor con el Amor.

La invención de Morel y
una Maquina Verde
La alegría
Las novelas de tapa dura
y los dichos ocurrentes de Napoleón
Que hay gente necesaria
que hay Florentinos Ariza
o lobos esteparios siempre
en el escenario de algún pueblo inmortal
Que hay nombres imborrables
con los ojos a punto de estrenar.

Y buscar, no terminar nunca de buscar
que alguien en una tarde cualquiera
te llame al teléfono para hacerte ver
que hay fosforescencias
gentilezas acomodadas
rebotando entre paredes grises
y departamentos vacíos
que hay canciones sólo para uno
el olor de alguien, los dedos.
Que hay gente necesaria.

De eternos

Promesa de eternos mares
jugando a ser un mundo único
y entre toda esta mierda
el Amor figurándose en la realidad
bailando y pasos inventando
siempre, siempre jugando a ser supuesto
imagen de las imágenes
y otra vez supuestas, supuestas
supuestas aguas donde hundirse.

Con dos luces amaneció
en su hora exacta
no sé si contra mí conspira
o simplemente he caído en la diversión
hermética en la que el espíritu
puede más que el erguido cuerpo.

Y otra vez digo: Pura mierda,
la amenaza que vive constante
en mis adentros me consuela en la soledad
y en mis aires de grandeza me consume.

Los

Los poemas de amor
que no logro sean derrotados
ni sus prácticas, me han agotado,
van indigentes al ras de la luz.

Quiero quitarme de encima
las lúgubres modas, las limosnas
tu aire y las ganas,
esa maldita manía de creer
sabérmelo todo.
Quitarme las manos y los ojos
para alcanzar el pacto.

Amaneció y yo no sé
que hacer con este sol
si actuará a mi favor o no
desconozco hasta mi rostro
ante la luz clara del nuevo día.

Yo que he vivido de noche
sin la noche y en pedida soledad
a veces con vos me escribo y me alumbro.

Todo

Tatuado tengo el cuerpo
con sangre y palabras que
no perecerán
soy eternamente verde
de los árboles el más fuerte
todos los soles posibles
míos son y me queman

Si, eso creo y más
y lo soporto como puedo
durmiendo en versos, comiendo
a destiempo tormentas y llorando
mía soy y de otros, otros como yo
otros como ellos y otros como otros.

Me duele absolutamente la vida
y esta misma me muestra
el límite azul y las naranjas ofertas
que me alimentarán eternamente.

Cómo

Cómo puede alguien rugir
de esa manera y adentro
no tener nada?

Cómo se puede amar así
de una forma tan feroz
y adentro no tener nada?

De donde la fuerza?
de donde las mañas
de animal domesticado?

Cómo se puede nombrar
el cielo, el amor y lo eterno
y adentro no tener nada?

Erectos los mitos
alzados los perfumes del amor
las promesas sueltas.

Cómo puede alguien beberse
a otro frenéticamente
y adentro no quedarle nunca nada?

Verde cansado

Verde cansado
calles y calle
las manos en la cintura
Mirandofuturo
uno sutil y abierto
pensado para creer.
Aun en verde cansado
vibra la fe entre mis grietas.

Mi primer viaje

Mi primer viaje


Tengo el nombre que me han dado
y no mis padres, sino mis actos
con mis literatos amores
he viajado, mi primer viaje
fue a Buenos Aires, luego la costa
y la definida Europa que ha sido
como todos los mundos menos
el mío y luego por un descuido sólo mío.


Mi primer viaje fue a Buenos Aires
en las alas de tela que a un fulano
le robé, y con ellas vi la costa
celeste de mar y toda Europa
y me alquilé soles que en la capital derroché.

Paciente esperé que cicatrice
la llaga, que el día crezca
que se complete la historia del viaje,
que la encrucijada deje de ser tal
que después de los 3.650 días haya alcanzado la paz.

Ni

Ni el amor
pudo con el Amor
cantidad de veces
me senté a pensar
que mierda es lo que sos en mí,
no pudo la bronca
no los intentos de abandono
no el mar tragándose la capital
ni las muchas avenidas
bebiéndose infelices
las tempranas anunciaciones.

Con tanta intensidad
he sentido Esto y padecí Eso
tanto como y casi el de un fuego,
o la muerte y la misma exageración.

Y

Y

Y los ojos del 24 de agosto
y los posibles ojos de otros
con un temprano sol
que amanecerá doblemente.

Y los balcones que cuelgan el amor
en primavera como helechos
Y el invierno también atrás
que a modo de campana
suele imaginario sonar.

Y todo lo que espero con la boca abierta
y lo que sueño que será en amarillo,
en naranja, amanece con tantos soles
como mi ventana puede soportar.


Los laureles de mis hijos
y mis ilustres amores, vestidos y
enmascarados
y el pelosuave y los ojosmansos
del que supe tantas veces nombrar.

Hoy no puedo decir todo
lo que queda por decir:
El espectáculo de las ciudades
el sello de Buenos Aires
y un alma casi verde y casi joven.

El suéter verde

Torpe madurez,
el control fue tuyo
como la claridad apenas de
la luz que hablaba en lo bajo
o como la cocina abierta y
las ventanas ciegas.


Hábiles esos ojos tuyos
para derrotar mi posición,
tirarla sobre el tablero
y que vaya derramándose hasta
las sillas y de ellas al piso.

El suéter verde
tu cuerpo en alto
un tapiz perfecto que
detrás de mí pensaba a gritos
y yo oía sus pensamientos.

Madrid

Sólo y

Sólo y
nada más que esto
un apenas eternidad,
un tiempo que circula libre
por detrás del cristal.
Inquietante literatura
apócrifa o real,
una vida de lúgubre rarezas.
Definitiva voz, única,
única y capaz.

Sin titulo

“La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.”
J.L.Borges

La torre ha caído
sus soldados con ella
y tú, soldado.

No hay casualidad
que se revierta ya
ni formas de encontrar
una porteña calle que sangre
porque alguien arrastra
sus pies por ella.

La cara celeste y cielo
ha cerrado sus ojos
y abierto otros,
a mí la mitad de mí
ya no me pertenece
se perdió tras mis grandes obras
tras los grandes logros.

Nunca nada me ha sido mejor
que esto.
Que el olvido de la amenaza.

Calmar la

Calmar la ansiedad
de la muerte temprana
y original.
Ardiente la muerte original
tempranamente arde.

Morir de pies y manos? No!
No de ciencia y fuerza
sólo de el juego pronto
que entre pájaros azules
en agosto se formó.
(de esa muerte hablo)

Se arrecuesta Buenos Aires
y se hace rincón, se marchita
de a ratitos, más pegada a tal fábula
le ilusiona la calle pero se disfraza de mar.

Mi

El vicio tengo de esas notas
y el favor de algunos ojos
en cualquier tarde costera,
además de una maldita confusión
que me agrada cuando
adentro no tengo nada.
Y quiero, si puedo, ser parte
de una junta ridícula de elementos.

Ya has venido tantas veces
a sentarte en mi vereda
mientras desde una ventana
juego con mi atractiva suerte.

Estoy de vos agotada
más cuando miro dentro
y no hay nada, me sirves
me sirves, me sirves.

Acto de fé

En tu acto de fe me conmoviste
y conspiraste para una extraña razón,
me hiciste perfecta, bella
en tus equivocaciones.

A veces mis aguas giran
y se purifican sólo para
volverse a estancar
y en vos contaminarse.

Mi cuerpo que a nada
ni a nadie se ha sujetado
a veces camina a la puerta de tus gracias
por si en esas malditas columnas
por si en esos malditos descuidos…
no sé, aparecés.

Hoy siento

Hoy siento que voy a quebrarme
y quiero
para no saberme muerta y helada
conozco bien ese sonido digno de mí
sé la cantidad de días
que a esto le falta

Propicia esta serenidad
me saca el poeta enfermo
que he tragado hace años
y vos bien sabés comprender

Sé que ya no habrá nadie
nadie de esa forma, con ese color
y esa mirada sucia que me abría a la luz.
Ya nos contaminamos
con o sin obelisco
con o sin amor.

y no termina nunca...

Impresionante ruido al
quebrarse, el estruendo
se oyó en toda la casa
y por la ciudad se paseó.

Elegía de un paraíso,
una mierda de
efectos encontrados,
todos los laberintos todos,
los de Borges y los de otros
liándome la cabeza.

Tengo un dolor tan grande
y otro tan pequeño
infinitamente perseverantes,
definitivos.
Madrid.

Vos en las palabras

Siempre vos en las palabras
no importa de qué forma las acomode
ni cuanto haga para modificarlas
mi libro no se maravilla ni se espanta
de encontrarte
sea con el poder de un conquistador
o vencido y casi muerto
como te supe yo.

Remediaré con palabras, el dolor
menopausico y febril
que ficticiamente como caballo
en vez de dejarse montar,
es él sobre mí.

Tantas palabras entendiéndote
abarajando los reveses de tus guaridas.

¿Te acordás cuando te conté de las máscaras?
De lo que estas hacían
de lo que estas pueden hacer
de que si las ajustás, sangran y flojas, caen.

Esas máscaras mis palabras,
y no importa cuanto las modifique ya
son tan infinitas, que garabateando
en este circulo perverso
sólo dan vueltas en el mismo eterno dedo.



Madrid.

Argumentando de vos

Te sobreviví,
te enumeré.

No hay que,
no hay quien
no podrán modificarme.
Ni que.
Ni quien me convenza,
no me pacificarán.

El magnifico
masticó mis entrañas,
la voz deseada, la lectura
y mis mansas costumbres.

Me quedé contigo
de tu mano y en tus artes
divino accidente fui
en tu apaciguada exactitud
buscada en la avenida grande.

Quien repetirá
misteriosamente cada alucinación
atada a mi cabeza?
Y si sucede la luz en la noche?
Y si veo otra vez el amor?

Madrid.

Mortal

Mortal:
de los insensatos el mas capaz
de los mortales el único mió.
¡Ah, si! Sumergime en vos
destruye los brazos
que nerviosos a tus brazos se atan.

¡Si, si, si! ¡Sacudime el amor
esta febril y torpe sensación
que se descompone y agrieta!

Si, dañino. Si, insensato
manipulame con el saber de esos pedidos
que caen sobre el asfalto y yo
recojo y amontono.

Mi pequeño niño insalubre
mi lunfarda pasión desequilibrada
De los maestros del amor, el aprendiz
de todos los mortales el único mió.

Madrid.

Hace

Hace tanto tiempo y
hace tanto frío
más hace tiempo que frío
y aunque menos,
se engruesa en las calles,
se enmarca en las ventanas y
espera en alguna puerta.

Mi querido no tan querido
hace tanto tiempo que
hace tanto frío.

Repetime que pasa en la ciudad
¿Cuántos son los que han caído
en esta nueva guerra austral?
-ya antes te lo mencioné-
Pero no me cuentes con la boca y
con la lengua, inventame un cuento
o verso parrandero en esta estación
en la que hace tanto frío que hace tiempo.

Madrid.

Sinceramente

Maravillosa forma
batallo conmigo
cuando te asomás
y me descomponés el alma
entre mis órganos terribles.

Sinceramente creo que
al perderte en la esquina
algo adentro me duele.

Madrid.

tiempos

Tiempos de rotas caras
de las manos cerradas
simulando las ventanas
abiertas de ayer.
Me asombro, y no termina nunca
mi asombrada razón de seguir
sintiéndose rota
esperando que sea mentira
toda la verdad estacionada
en la vereda de mi casa.

¡Yo, yo, yo!
Yo, yo, yo tenia
los sueños en rosa,
la casa quieta
y el mar hamacándose a mi espera.

¡Que tiempos estos, Señor ¡
en los que creyendo que
caminaba me arrastro.

Madrid.

Amar al daño

Amar al daño…
Lope de Vega.



En otros versos
he descubierto mi atrevimiento
de amar al daño
de sacrificar cada parte mía
en los suburbios de otro,
de volverme tan pobre
e irracional
que ni fugitiva acabaría
escapando.

He revelado mis sentimientos,
escuchado mis ecos
sin persuadirme de ello.
He negociado contigo
cuando expuse mi alma
eso lo sé.




Madrid.

Con tus juegos

Con tus juegos de mentira
y tus mentiras tan jugadas
hagamos esta sutil historia
de niños egoístas
mal educados por la vida,
inescrupulosos con el amor.

¿Seremos iguales los dos?
Creo que sí a veces
y otras que no, pero bueno,
participemos,
así es el Amor.

Buscar

cuadro de Fabrizio Puzzella

Buscar

Anúnciame tu presencia
en medio de este rojo agitado,
que ando de la mano de otros perdidos
de otros azules
buscando no sé que tierras.

Escalera para mi alma,
dame un favor,
que tengo un fulano alto y tosco
apretándome la garganta.

Todas las luces,
todas las lunas descamadas,
todo yo con estos y esos vacíos
buscando-digo otra vez- no sé que tierras.

¡Auxíliame, Don Nadie!
que me presto a mi mismo
como niño, siempre como niño,
con el pensar metido en una caja
en el orillo de la puerta
o colgando de la ventana.


Madrid.

La poesía para mí

Sólo y
nada más que esto
un apenas eternidad,
un tiempo que circula libre
por detrás del cristal.
Inquietante literatura
apócrifa o real,
una vida de lúgubre rarezas.
Definitiva voz, única,
única y capaz.

Madrid.

La vida que otros...

La vida que otros ven
la vida que estos me besan
que no mía, y por antojo a veces tuya
la que me compras en el mercado
esa vida que distraído guardas
en un bolsillo, yo no sé, amor, si es la mía.

Anda por ahí una clamándose rota
sintiéndose sola
esa vida mía que absorbes al
decir mi nombre que te deslumbra,
se traba en tu lengua y luego la escupes
yo no sé, mi vida, si esa vida es la mía.


Madrid

El amor que no

Se ha inhibido así
el deseo a la nueva guerra austral
todo quedo en receso
esta tarde el mundo esperara.

El amor que no se supo
que no se supo terminar
anda de arena y anda arrojado
anda irrigando sangre en lo mojado
el amor que no se quiere
se esta a punto de quebrar.

Tan fuerte el grito
y sin ser oído fue
muerte al quebranto.

La danza que en
invierno al sol espera
esta tarde el mundo no la bailara.





Madrid.

Serenata roja

Serenata roja
canción de niño moreno
que con el rasguño
de una caja hueca
y un ojo en alto
mi frialdad gobierna.

El ritmo que lleva
el golpe de tu dedo sobre
el piano ha roto siempre
mi ojo llorón y mi acero.

Ven, levántate,
agita tu traviesa voz
que la preciso.

¡Ay esos ojos de rincón!
¡Esos reflejos de luz al girarte!
¡Ay!

¡Ay el ritmo que lleva el
golpe de tu dedo y tu luz al girarte!
¡Ay!


Madrid.

Y entonces

A veces creo que esto
es perfecta mentira en celeste
que me cierra en esfera hueca,
y aún compasiva de mí se
vuelve maravillosa.

Y mas tarde veo esto: esto de
Amor hemisferio
de azul y otras.

Y si en un día común,
en un descuido, como la mano
que haya el bolsillo te
encuentro…
Entonces que haré?
Qué haré para no caer?

Madrid.

Sensaciones

Miedo tengo a tanta dicha
Síntoma de verano?
Sensación de verano?
de verano, verano, verano.

Madrid.

La ciudad derrumbada

Si alguien vio alguna vez
quebrarse Buenos Aires
esa tarde, esa tardenoche fui yo
sentada primero, parada luego
la imagen exacta detrás de tu cara
causó en la ciudad inquebrantable
que un amor de tierra
mas tarde se lloviera.

La imagen imponente se desarmaba
como trueno tu voz corría
en esa titánica y exacta belleza
de luces y colectivos agotados
de gente ya sin manos y sin piernas.

Y fui trueno y vos grito
la cuidad cementerio.

Fue quizás el capricho de esa magia
que no se encuentra, que envuelve dos cabezas
que todo derrumba
fue quizás esa, la maldita fuerza.

Madrid.

Yo

Yo, a mí,
que con cada día
-porque sí- me ha
nacido un alma
y esas almas anteriores
han sido de libro y espada.

Yo, a mí,
de ingobernable crianza
y absoluta en las raíces
plantada en un ayer inapelable
que abre la boca monstruosamente
en ocasiones para probarme.

A mí me pesaron la
mitad del cuerpo en una
balanza y la otra media restante
es recién hoy, una en
treinta veces partes.

Me he probado sesenta pies
y sesenta manos,
tuve varios cuerpos, con
algunos fui sirvienta y
con otros casi Reina.

Madrid.

Despues

Después de un mundo abarajar
me auxilio en la ansiedad
ese encadenamiento insoportable
que se viene después de vos,
después de que juguemos en
forma inhumana al bien y al mal,
ese ciclo perturbador
que me sucede siempre, siempre
y siempre después de vos.


Madrid.

Poema

Fingidor aventajado
del desamor,
desorbitado giras en el
mismo abstracto canal.

Hasta cuando me arrastraras a vos?

Prisionero absoluto
de aquellos
trágicos paraísos perdidos.

Viajero que vuelas
con tus alas de tela
de un reino a otro
enumerando vanidades tan
imposibles como vos.

Me has herido con cantidad
de armas, ni una has guardado
en tu falta de misericordia.

Mis manos esperan con las palmas
hacia arriba tus triunfantes sentencias.

Me has vencido.

Madrid.

Voy a

Voy a padecerte
es tu orden y tu gracia,
ajústate la cintura
cuando pases
con tus armas oxidadas.

Te soñaran mis garabatos
y anunciaran quien ha perdido
esta batalla que a otros
no les es permitido combatir.

Voy a padecerte y reír luego
por el desenfado
de tus desdichas que
a mi me pertenecen.

Ajusta tu cintura
cuando pases por aquí
aprobando tus ganancias
relamiéndote la boca.


Madrid.

Así en la otra ciudad

Duele la confianza y
duele la canción,
el pájaro que vuela y
la ciudad que tangoenvenena.
Yo endeble
podrida de picardías
llena de aujeros.

Madrid

Despues de

Mi cuerpo se volvió
en un tiempo, tiempo, si,
de sangre, vino y espejos
como un racimo de uvas
que un Don nadie, desgranó.

Por qué duele tanto?
Después de el tiempo acumulado?
Por qué me duele tanto?

Quien mejor que vos
para enredarme los dedos
y las piernas.
Quien mas infestado por
el mundo que vos
para darme a entender que el
amor envicia y sin permiso alza
un vuelo sigiloso y al alma trastorna.

Quien mejor y quien peor que vos?
Por qué duele tanto?
Después de el tiempo acumulado?
Por qué me duele tanto?

Madrid.

Y tu fuego

…Y tu fuego sugerente
al que no escapo ni queriéndolo
trabaja en mi cabeza
perturbada, ya inalcanzable
de viajera raída y prófuga.

Has de quemar cada uno de los
espacios que me forman en esta oscuridad,
destrozándome con paciencia
el llamado tuyo-cuerpo.

Madrid.

Amor de salón

Paranoica milonga de dos
laboriosa combinación
entre escalones de sexo y
compás de bandoneón
zurciendo el deseo por el cuerpo
y en el piso del salón.

El copia sus ojos,
esos ojos de taller
donde el amor se moldea
en esa anárquica sin razón
que la gobierna.

Milonga raspera,
color del teñido vino
que después de tanto danzar
entre la copa y la lengua
rompe en un descuido con
la pasión expuesta entre
reveses de farolitos.


Madrid.

Vos

Vos, dado al mundo
dado como una puta
en un espacio furioso
en donde cuelgan luces
de alambres y palos.

Yo, mujer de día, adolescente,
de tarde, inútil, pastando
como bestia a mi antojo
y en la noche reina
de un pueblo que desconozco.

Mirá estos chillones y baratos
versos aún no dibujan
la distancia, ni el crecido dolor
metido a fuerza en botella
y en ese estado de rebelión
sentados como si no
tuviésemos piernas frente al obelisco,
éramos mendigos los dos.

Vos dado a tu crianza de burgués
que infame diversión eras,
perfecto a la hora de dominar
y de romperme a Buenos aires
para volvérmelo armar.


Madrid

Lecturas

Tantas hojas de papel
acostadas sobre si,
piadosas, obedientes
en filas perfectas
ordenando la sabiduría
de mis amados trovadores.
.
Tinte de la sangre
supersticiosa,
Motor sádico para el amor
enajenando una cabeza
que sabida o precoz
se sostiene en la lectura.
.
Delicia orgásmica
concentrada de
sugerentes imágenes
que sutil entra hasta modificar
al que se encuentra sobre el libro.


Madrid.

Los brazos atados

Los ojos clausurados.
boca en profundidad
atados los brazos.

Jugar a venir
en busca de los gestos
que son soga liberada
a un deseo insistentes
de aniñadas ganas.

Se oyen a lo lejos sonidos
de tus sonidos
amantes a carcajeadas.

Madrid

Hasta cuando

Yo me regalo
a tus infames hechos:
Un sin vos.
Los pasos que espero
y sin anuncios rompen
toda mágica experiencia,
hasta cuando esto
que no sé que es
corazón o retrato.

No quiero, no puedo,
me retengo y entrego
-estoy como niño-
hasta cuando seguirá
tu desamparada presencia
sonándose ausente?


Madrid.