La tarde del martes

Tu historia de la tarde
la que te oí al teléfono
me hizo acordar
me tentó a ver
que hay fosforescencias
gentilezas acomodadas
rebotando entre paredes grises
y departamentos vacíos
que hay canciones sólo para uno
el olor de alguien, los dedos
el Amor que se arma para romperse
y el Amor con el Amor.

La invención de Morel y
una Maquina Verde
La alegría
Las novelas de tapa dura
y los dichos ocurrentes de Napoleón
Que hay gente necesaria
que hay Florentinos Ariza
o lobos esteparios siempre
en el escenario de algún pueblo inmortal
Que hay nombres imborrables
con los ojos a punto de estrenar.

Y buscar, no terminar nunca de buscar
que alguien en una tarde cualquiera
te llame al teléfono para hacerte ver
que hay fosforescencias
gentilezas acomodadas
rebotando entre paredes grises
y departamentos vacíos
que hay canciones sólo para uno
el olor de alguien, los dedos.
Que hay gente necesaria.

De eternos

Promesa de eternos mares
jugando a ser un mundo único
y entre toda esta mierda
el Amor figurándose en la realidad
bailando y pasos inventando
siempre, siempre jugando a ser supuesto
imagen de las imágenes
y otra vez supuestas, supuestas
supuestas aguas donde hundirse.

Con dos luces amaneció
en su hora exacta
no sé si contra mí conspira
o simplemente he caído en la diversión
hermética en la que el espíritu
puede más que el erguido cuerpo.

Y otra vez digo: Pura mierda,
la amenaza que vive constante
en mis adentros me consuela en la soledad
y en mis aires de grandeza me consume.

Los

Los poemas de amor
que no logro sean derrotados
ni sus prácticas, me han agotado,
van indigentes al ras de la luz.

Quiero quitarme de encima
las lúgubres modas, las limosnas
tu aire y las ganas,
esa maldita manía de creer
sabérmelo todo.
Quitarme las manos y los ojos
para alcanzar el pacto.

Amaneció y yo no sé
que hacer con este sol
si actuará a mi favor o no
desconozco hasta mi rostro
ante la luz clara del nuevo día.

Yo que he vivido de noche
sin la noche y en pedida soledad
a veces con vos me escribo y me alumbro.

Todo

Tatuado tengo el cuerpo
con sangre y palabras que
no perecerán
soy eternamente verde
de los árboles el más fuerte
todos los soles posibles
míos son y me queman

Si, eso creo y más
y lo soporto como puedo
durmiendo en versos, comiendo
a destiempo tormentas y llorando
mía soy y de otros, otros como yo
otros como ellos y otros como otros.

Me duele absolutamente la vida
y esta misma me muestra
el límite azul y las naranjas ofertas
que me alimentarán eternamente.

Cómo

Cómo puede alguien rugir
de esa manera y adentro
no tener nada?

Cómo se puede amar así
de una forma tan feroz
y adentro no tener nada?

De donde la fuerza?
de donde las mañas
de animal domesticado?

Cómo se puede nombrar
el cielo, el amor y lo eterno
y adentro no tener nada?

Erectos los mitos
alzados los perfumes del amor
las promesas sueltas.

Cómo puede alguien beberse
a otro frenéticamente
y adentro no quedarle nunca nada?

Verde cansado

Verde cansado
calles y calle
las manos en la cintura
Mirandofuturo
uno sutil y abierto
pensado para creer.
Aun en verde cansado
vibra la fe entre mis grietas.

Mi primer viaje

Mi primer viaje


Tengo el nombre que me han dado
y no mis padres, sino mis actos
con mis literatos amores
he viajado, mi primer viaje
fue a Buenos Aires, luego la costa
y la definida Europa que ha sido
como todos los mundos menos
el mío y luego por un descuido sólo mío.


Mi primer viaje fue a Buenos Aires
en las alas de tela que a un fulano
le robé, y con ellas vi la costa
celeste de mar y toda Europa
y me alquilé soles que en la capital derroché.

Paciente esperé que cicatrice
la llaga, que el día crezca
que se complete la historia del viaje,
que la encrucijada deje de ser tal
que después de los 3.650 días haya alcanzado la paz.

Ni

Ni el amor
pudo con el Amor
cantidad de veces
me senté a pensar
que mierda es lo que sos en mí,
no pudo la bronca
no los intentos de abandono
no el mar tragándose la capital
ni las muchas avenidas
bebiéndose infelices
las tempranas anunciaciones.

Con tanta intensidad
he sentido Esto y padecí Eso
tanto como y casi el de un fuego,
o la muerte y la misma exageración.

Y

Y

Y los ojos del 24 de agosto
y los posibles ojos de otros
con un temprano sol
que amanecerá doblemente.

Y los balcones que cuelgan el amor
en primavera como helechos
Y el invierno también atrás
que a modo de campana
suele imaginario sonar.

Y todo lo que espero con la boca abierta
y lo que sueño que será en amarillo,
en naranja, amanece con tantos soles
como mi ventana puede soportar.


Los laureles de mis hijos
y mis ilustres amores, vestidos y
enmascarados
y el pelosuave y los ojosmansos
del que supe tantas veces nombrar.

Hoy no puedo decir todo
lo que queda por decir:
El espectáculo de las ciudades
el sello de Buenos Aires
y un alma casi verde y casi joven.

El suéter verde

Torpe madurez,
el control fue tuyo
como la claridad apenas de
la luz que hablaba en lo bajo
o como la cocina abierta y
las ventanas ciegas.


Hábiles esos ojos tuyos
para derrotar mi posición,
tirarla sobre el tablero
y que vaya derramándose hasta
las sillas y de ellas al piso.

El suéter verde
tu cuerpo en alto
un tapiz perfecto que
detrás de mí pensaba a gritos
y yo oía sus pensamientos.

Madrid

Sólo y

Sólo y
nada más que esto
un apenas eternidad,
un tiempo que circula libre
por detrás del cristal.
Inquietante literatura
apócrifa o real,
una vida de lúgubre rarezas.
Definitiva voz, única,
única y capaz.

Sin titulo

“La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.”
J.L.Borges

La torre ha caído
sus soldados con ella
y tú, soldado.

No hay casualidad
que se revierta ya
ni formas de encontrar
una porteña calle que sangre
porque alguien arrastra
sus pies por ella.

La cara celeste y cielo
ha cerrado sus ojos
y abierto otros,
a mí la mitad de mí
ya no me pertenece
se perdió tras mis grandes obras
tras los grandes logros.

Nunca nada me ha sido mejor
que esto.
Que el olvido de la amenaza.

Calmar la

Calmar la ansiedad
de la muerte temprana
y original.
Ardiente la muerte original
tempranamente arde.

Morir de pies y manos? No!
No de ciencia y fuerza
sólo de el juego pronto
que entre pájaros azules
en agosto se formó.
(de esa muerte hablo)

Se arrecuesta Buenos Aires
y se hace rincón, se marchita
de a ratitos, más pegada a tal fábula
le ilusiona la calle pero se disfraza de mar.

Mi

El vicio tengo de esas notas
y el favor de algunos ojos
en cualquier tarde costera,
además de una maldita confusión
que me agrada cuando
adentro no tengo nada.
Y quiero, si puedo, ser parte
de una junta ridícula de elementos.

Ya has venido tantas veces
a sentarte en mi vereda
mientras desde una ventana
juego con mi atractiva suerte.

Estoy de vos agotada
más cuando miro dentro
y no hay nada, me sirves
me sirves, me sirves.

Acto de fé

En tu acto de fe me conmoviste
y conspiraste para una extraña razón,
me hiciste perfecta, bella
en tus equivocaciones.

A veces mis aguas giran
y se purifican sólo para
volverse a estancar
y en vos contaminarse.

Mi cuerpo que a nada
ni a nadie se ha sujetado
a veces camina a la puerta de tus gracias
por si en esas malditas columnas
por si en esos malditos descuidos…
no sé, aparecés.

Hoy siento

Hoy siento que voy a quebrarme
y quiero
para no saberme muerta y helada
conozco bien ese sonido digno de mí
sé la cantidad de días
que a esto le falta

Propicia esta serenidad
me saca el poeta enfermo
que he tragado hace años
y vos bien sabés comprender

Sé que ya no habrá nadie
nadie de esa forma, con ese color
y esa mirada sucia que me abría a la luz.
Ya nos contaminamos
con o sin obelisco
con o sin amor.

y no termina nunca...

Impresionante ruido al
quebrarse, el estruendo
se oyó en toda la casa
y por la ciudad se paseó.

Elegía de un paraíso,
una mierda de
efectos encontrados,
todos los laberintos todos,
los de Borges y los de otros
liándome la cabeza.

Tengo un dolor tan grande
y otro tan pequeño
infinitamente perseverantes,
definitivos.
Madrid.

Vos en las palabras

Siempre vos en las palabras
no importa de qué forma las acomode
ni cuanto haga para modificarlas
mi libro no se maravilla ni se espanta
de encontrarte
sea con el poder de un conquistador
o vencido y casi muerto
como te supe yo.

Remediaré con palabras, el dolor
menopausico y febril
que ficticiamente como caballo
en vez de dejarse montar,
es él sobre mí.

Tantas palabras entendiéndote
abarajando los reveses de tus guaridas.

¿Te acordás cuando te conté de las máscaras?
De lo que estas hacían
de lo que estas pueden hacer
de que si las ajustás, sangran y flojas, caen.

Esas máscaras mis palabras,
y no importa cuanto las modifique ya
son tan infinitas, que garabateando
en este circulo perverso
sólo dan vueltas en el mismo eterno dedo.



Madrid.

Argumentando de vos

Te sobreviví,
te enumeré.

No hay que,
no hay quien
no podrán modificarme.
Ni que.
Ni quien me convenza,
no me pacificarán.

El magnifico
masticó mis entrañas,
la voz deseada, la lectura
y mis mansas costumbres.

Me quedé contigo
de tu mano y en tus artes
divino accidente fui
en tu apaciguada exactitud
buscada en la avenida grande.

Quien repetirá
misteriosamente cada alucinación
atada a mi cabeza?
Y si sucede la luz en la noche?
Y si veo otra vez el amor?

Madrid.

Mortal

Mortal:
de los insensatos el mas capaz
de los mortales el único mió.
¡Ah, si! Sumergime en vos
destruye los brazos
que nerviosos a tus brazos se atan.

¡Si, si, si! ¡Sacudime el amor
esta febril y torpe sensación
que se descompone y agrieta!

Si, dañino. Si, insensato
manipulame con el saber de esos pedidos
que caen sobre el asfalto y yo
recojo y amontono.

Mi pequeño niño insalubre
mi lunfarda pasión desequilibrada
De los maestros del amor, el aprendiz
de todos los mortales el único mió.

Madrid.